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Altweibersommer - Martins-Gänschen am 11.11.


Okt 27 2011

Ruth Eder
14:48 Uhr
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  Der Traum ist wirklich sehr lebensecht: Gleissende Helle, beinahe wie Scheinwerferlicht. Der Kreisssaal. Die Schmerzen sind das Inferno. Ich bin  nichts als Schmerz, der mich zerreisst. Ich reagiere wie ein Tier auf die Stimme meiner Ärztin: Pressen. Halt. Hecheln. Gut so. Pressen. Die Ärztin liegt über ihrem Bauch, drückt mit ihrem ganzen Gewicht. Auch die Hebamme drückt das Kind nach unten. Hält eins meiner Beine angewinkelt hoch. Es sieht aus,  wie bei einem pinkelnden Hund. Es ist mir egal, dass Pit das sieht.  Pressen, ruft  die Žrztin. Sie ist ganz ausser Atem.   "Herztöne werden schwach" sagt eine weibliche Stimme. Mir ist es egal. Ich bin ein Feuerball von Schmerz. Das flammende Inferno der Qual.

Ich presse wie verrückt, nur damit es endlich ein Ende hat. Jemand hält mir eine Maske hin. "Lachgas, tief einatmen."   Ich halte die Maske  über Nase und Mund. Atmet gierig. Der Schmerz lässt ein wenig  nach. Ich halte die Maske fest, jemand muss sie mir entwinden. Ich denke nicht an das Kind. Nur an mich. Wieso werde ich nicht verrückt?   Pit sitzt an meinem Kopfende. Rechts oben. Ich höre ihn  in mein Ohr flüstern. " Ich liebe dich".

Es ist mir egal. Ich bin die Qual schlechthin. Nicht enden wollend.  "Episiotomie" sagt eine Stimme. Ich presse auf Kommando, Das wenigstens ist hängengeblieben im Kurs.   Etwas gleitet aus mir heraus. Der irrwitzige Schmerz ist augenblicklich vorbei.   "Da ham wir ja des Madel," höre ich meine Ärztin sagen. Ein Klatschen. Doch ein Madel. Ich höre es  unendlich gleichgültig. Alles wurscht. Der Schmerz ist vorbei. Man legt mir ein Neugeborenes  auf den Bauch. Weisslich, blutig verschmiert. "Acht Uhr achtunvierzig" sagt jemand.   " Bitte an  die Brust. Man soll es doch gleich anlegen" sage ich zerstreut. Das Kind ist mir egal. Ich bin nur erfüllt von einem: Der Schmerz ist vorbei.  Mein Kind, das ich gerade geboren habe, liegt platt an meiner Brust. Saugt überhaupt nicht. Ich sehe es verwundert an. Ich sehe wie Schwester Gunda das Baby dem Vater in den Arm legt. Pit steht vor einen Instrumentenschrank, hält das Kind, sein Kind,  und seine Augen glitzern. 
Ich  sehe es und es ist mir egal.   "Ich muá mal" sage ich.   "Kann nicht sein, " sagt Schwester Gunda.   "Doch ich muss mal," sage ich.   "Wenn  sie meinen," sagt Gunda und legt mir widerwillig eine Bettschüssel unter.  Man fährt mich , wieder in meinem Klinik-Bett, mit dem Lift in mein Zimmer....



 

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Ruth Eder

In ihrem Blog „Altweibersommer“ schreibt Ruth Eder exklusiv auf WomenWeb über den alltäglichen Wahnsinn eines ganz normalen, modernen Frauenlebens mit 50+
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